C.A.I.S.

Créanme, señoras y señores, si les digo que lo que les cuento aquí, en mi carta, es tan cierto como que termino de leer el segundo tomo de "Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero" de Álvaro Mutis, mientras caían los últimos versos cantados por Chabuca Granda de la melodía "El fusil del poeta es una rosa", y me coscaba de que al fondo del jardín ingles, en el muro, alguien ha hecho una pintada en rojo apagado y en caligrafía ácrata que dice "El Manso es El Manso". Hacía un buen rato que la Iglesia de Santa Inés, la de la dama del tizón, había dado las campanadas de la hora del ángelus. Mi compañero el torero y yo comentábamos con Estrella, mientras tomábamos un refresquito de limón, las medidas de seguridad e higiene en la retirada del amianto. En la barra de aquel bar cercano al Palacio de las Dueñas, donde naciera nuestro Don Antonio Machado, el madrileño, un parroquiano que se jactaba de decir que escribía guiones para el Gran Wyoming en negro, empezaba a degustar la primera de la media docena de croquetas que le habían puesto. Dos lágrimas se le escapaban por las mejillas, señal de que no estaban frías. En eso estaba cuando en un abrir y cerrar de ojos dos secretas se le acercaron por detrás y a la velocidad del rayo lo esposaron. Mi amigo el torero y yo nos quedamos estupefactos, ¡era imposible! Cuando el madrileño vio por el rabillo del ojo a la secreta, le empujó a la croqueta casera que tenía en los labios con el dedo corazón y, conforme le bajaban las manos para esposarlo a la espalda, se metía en los bolsillos de la chaqueta las cinco restantes no sin antes echarse un traguito de la caña. Era evidente, no nos quedó ninguna duda. El madrileño era el negro del Gran Wyoming y el manso es el manso. Marcos González Sedano